flor

Era tudo tão bonito. Era tudo tão perfeito. A nossa vida era tão certa, tão boa. A felicidade invadia, não pedia licença para entrar. Ela simplesmente entrava, bela, graciosa. Como uma flor, pequena flor, que nasce em meio ao caos das montanhas vazias. A flor é única. Ela simplesmente nasce, não escolhe o lugar, nem o dia, nem o momento mais apropriado. E seu único objetivo é sobreviver, é superar o frio da montanha, as tempestades do inverno, para, mais uma vez, aparecer bela durante a primavera. A nossa flor não resistiu. As montanhas eram muito distantes, não barravam o vento frio que soprou durante o inverno. Agora é setembro, chegou a primavera. E cadê a flor? Ela está lá, estática, parada, acabada. Repousa no chão gélido da montanha. Está secando, apodrecendo ao sol de setembro.